Columbo & Columbo en la playa (corregido)

 

-       Habíamos quedado en hablar de…lo lamento ya no puedo recordarlo.

-       Lo de nombrar algo y por lo tanto crearlo, darle vida.

-       ¡ah, sí! Las palabras, las palabras, las tramposas palabras.

-       No estoy seguro de querer hablar de cómo se habla, o se nombra o se escribe.

-       Apuesto a que lo agarró la melancolía de nuevo.

-       ¡Qué insolente se vuelve usted! Como si no supiera que la melancolía no se quita, que es una forma de vincularse, se ser, de creer, de no creer más bien.

-       ¿Lo domina el escepticismo hoy? - No, los lunes comienza el alivio.

-       No entiendo nada ¿no era que odiaba los lunes?

-       Sí, un tiempo corto los detesté, pero ahora solo existo a partir de los lunes, pero dejemos eso para después, esta falta de lo humano, la piel, a veces se me hace un poco difícil. Los viernes ya es un poco diferente, un enlentecimiento del tiempo, ese arrastre de las horas, como cuando el mar está flojo y el agua parece quedarse ensimismada sin querer asomarse a la orilla. Los sábados y domingos son la orilla.

-       Bueno, bueno. No sé de qué quiere hablar entonces, si no es de las palabras y tampoco de los lunes ¿para qué me invitó a la playa? ¿no decía que aquí usted se relajaba?

-       ¿Alguien no? Fíjese, casi todos los paisajes que nos gustan a los humanos tienen agua, nieve o verde, mucho azul y verde. Aquí hay azul y agua, agua azul o verde azulada, algo así. También he visto las playas turquesas, algunos piensan que eso se parece al paraíso, nirvana, shangri-la, valhalla y cuanto nombre le han puesto a ese estado de paz interior que se supone todos buscamos.

-       ¿Ah sí? De todos los paraísos que nombró, el más interesante para mí es el vikingo, aunque debe ser agotador ¿no?

-       Jajajajaja, ¿usted me lo pregunta? ¿no le da pudor?

-       No entiendo el punto.

-       No se preocupe, no vinimos aquí a incomodarnos, usted ha respetado mi melancolía yo respeto su comodidad.

-       ¿Puedo preguntar al menos cómo sería su propio paraíso?

-       Creo que he estado en varios, ahora necesitaría uno en donde no tuviera que pasarme la vida ocupado en sobrevivir, algo para mirar por una ventana, para caminar o navegar en algún bote y que alguien me lleve. Nada muy atlético la verdad.

-       ¿Y para qué entrena entonces? ¿por qué insiste en caminar y cansarse?

-       ¡Para poder subirme a un bote! No le tengo fe a mi cuerpo sin movimiento.

-       Está muy errático en sus conceptos hoy. Me atrajo la idea de hablar de algo ¿no puede focalizar un poco más sus ideas? ¿y si intentamos con lo de los nombres y la creación? Me quedé pensando en eso el paseo anterior y me obsesioné un poco con la idea de cómo las palabras moldean las experiencias. Supongo que la poesía es un buen ejemplo ¿no? Palabras en cierto orden, con particular sonido y cadencia pueden llevar a creer que se comparte la descripción ¡y no pues! Puede ser solo el deseo de compartir la descripción.

-       ¿Y cómo sabe usted que la descripción no es la misma, que la emoción no fue compartida?

-       Usted lo ha dicho de otra manera, por las consecuencias de la descripción, por lo que uno hace con lo que experimentó.

-       Sí, he dicho eso, pero porque soy un ingenuo, que me dejo llevar a veces y me pongo tajante. Ahora, insisto, puede ser por la melancolía, al menos dejo la posibilidad de no exigir consecuencia a los demás. Hay muchas cosas que uno ignora ¿No?

-       ¿De la mente de quien describe? Por supuesto. De la complejidad del otro uno solo es capaz de dibujar unas líneas sin sentido.

-       ¿Y cómo es que nuestras conversaciones me parecen tan ordenaditas, tan lógicas?

-       Porque ponemos el tema a tratar de antemano ¿no es así? Y acordamos, sin decirlo, que de ahí no saldremos, además ni usted ni yo preguntamos todo lo que queremos o nos importa y sustituimos esas cuestiones por otras que son más inofensivas. Por ejemplo, usted no me pregunta por qué estoy melancólico, supone por qué lo estoy y si lo explicitara, yo diría que tiene toda la razón.

-       ¡jajajajaja! Un juego eterno

-       Sí, eso creo.

-       Es lo que corresponde a las personas adultas y civilizadas como nosotros.

-       Cierto. ¿No le suena pedante eso?

-       ¿Pensar que somos adultos y civilizados? ¡jajajajaja! Claro que sí y son tantas las veces que nuestra lógica se ve superada por un jardinero o una señora que barre la vereda.

-       Usted es muy raro, pero no lo tome como un halago. Usted agrede y después sonríe, como si se arrepintiera de haber sido un maleducado.

-       Usted también es raro, pero de un modo diferente, hace como que todo está siempre bien y que no se da cuenta, buen disfraz el suyo. A veces quisiera estar en su lugar.

-       Ya lo hacemos, yo me disfrazo de usted y usted de mí, más veces de las que quisiéramos.

-       ¿Le parece si caminamos un rato en silencio y escuchamos las olas?

-       O podemos dormir una siesta como si nada, como si todo. ¿Se acuerda de quién escribió eso? – yo tampoco.

 

Eleni Karaindrou, By the sea

https://www.youtube.com/watch?v=0pjJLwiB0Nk&ab_channel=mmguvenen

 

-       

Columbo & Columbo

 

* nov. 2020

- ¡Aaaaah! Usted es de los incrédulos que quisiera no serlo. Es tan tentador creer, por supuesto que caigo a cada rato en esas cosas, de ahí una parte de sus prejuicios conmigo y por esas cosas que usted llama supercherías e irracionalidades baratas. Como estamos aquí, en este lugar tan espectacular, mire alrededor: verde por todos lados, semi sombra, una brisa suave y colores variados, podríamos conversar de esas cosas de las que pocos hablan. Tener un parque casi para nosotros es un privilegio, ¡tantas veces que le dije! Vayamos a un parque, caminemos y usted no quería.

- Eso es lo que me cuesta soportar de usted, ese afán de demostrar que tiene la razón, aunque sea sobre algo tan banal como el lugar más propicio para conversar. A mí me gustan las cafeterías o los bares, son lugares diseñados para ese fin, hay rico olor, ¡no me vaya a decir que no le gusta el olor a café! Aunque a uno no le guste beberlo, el aroma es casi un perfume.

- Le concedo el punto, puedo ser un desastre de persona cuando porfío con algo. Y, sí pues, el café huele mejor de lo que sabe.

- Usted iba a decir algo cuando se desvió del tema

- Cierto, iba a hacer una confesión, a propósito del futuro y, ya lo sé, a usted no le gustan las confesiones, las evita, las pone en una burbuja y las manda lejos de un solo soplido o le gustan, pero no su peso posterior.

- ¡Aggggh! Le cuesta ir al punto a usted ¿ah?

- No sé por qué se extraña, le he dicho cientos de veces que tengo problemas de concentración.

- ¡Ja ja ja ja! Podemos estar así por horas, usted haciendo como que va a decir algo y después alarga y alarga hasta que no se acuerda de qué era a lo que iba.

- Téngame paciencia, ¿por qué tanto apuro? El tiempo es muy escaso para andar tan apurado, la intriga es un ingrediente esencial del interés de una conversación ¿no cree? Está bien, se está impacientando, qué terrible ser así, andar esperando que las cosas sucedan al ritmo que espera y en la misma dirección. Ya, ya. Voy al punto. Era sobre el futuro. Mire, la mayoría de las veces el futuro es predecible, las personas lo son más de lo que parecen, entonces, si aplica lógica, conoce algo de la historia de comportamientos de alguien y tal como hacía Columbo, ese detective de la TV de los setenta que parecía estúpido y exasperante con sus preguntas; usted también podría adivinar el futuro y crear historias o imágenes que, si ya están en el cerebro suyo, es obvio que también lo están en el cerebro de quienes usted intenta adivinar. Ese era el método del personaje, ¿lo recuerda? Esa palabrita tan manoseada, la empatía, es algo más que intentar ponerse en el lugar del otro, es bucear en su interior, hurguetear hasta los últimos rincones acerca cómo toma sus decisiones. Es ser el otro. A fin de cuentas, eso es lo que somos, nuestras decisiones.

- A usted le he escuchado decir muchas veces que no sabe si ha decidido cosas o solo le suceden.

- Oiga, ¿acaso usted no se hace trampas? Yo también. La conciencia pues, a veces es preferible pensar que algo, fuera del control personal, hace que la historia se tuerza en un u otro sentido, pero dejarse llevar, también es una decisión. Quedarse quieto, como Murakami hace con sus personajes, sumiéndolos en un pozo sin tiempo ni luz, con la esperanza de que el afuera vaya hacia algún lado y entonces, cuando ya no se puede más, por hambre o desesperación, salir y subirse sobre la marcha a un tren que ya partió. ¿Se acuerda cuando era parte de la sobrevivencia estudiantil aprender a subir y bajar de la micro en marcha? Era un arte, algo así. Siempre me fijaba en esa escena, parecía un duelo entre el chofer y el o la estudiante.

- y ¿qué tiene que ver con el futuro y las decisiones o dejarse llevar?

- ¡Mucho pues! En las micros se han decidido futuros, recuérdelo. Al menos yo me acuerdo de haberle visto en un paradero, hice lo que pude para que me viera por la ventana del asiento hasta que lo hizo y subió. De no haberlo hecho ¿cree que estaríamos hoy en esta circunstancia? Yo decidí llamarle, usted decidió subir.

- Hay algo de azar en esa escena. Usted iba a esa hora, en ese recorrido, a ese lado de la micro sin saber que me vería.

- Cierto, tampoco se puede controlar todo, dentro del juego de probabilidades, hay espacios para lo posible ¿no le parece?

- Elemental diría Sherlock a Watson. Por lo que le escucho, cuando usted habla del destino, de los universos paralelos, otras dimensiones y las disfraza de ciencia me está cuenteando porque ni siquiera usted cree en eso.

- ¿Y para qué habría de querer inventarle cosas? Tengo plena fe en su inteligencia como para siquiera suponer que alguien y menos yo, podría hacerle creer en algo que usted no quiere aceptar, pero dígame ¿no sería genial que fuera cierto? Que no importa lo que las personas hagan, lo que ha de ser será. ¡Una maravilla! Huya, huya de su destino y este le alcanzará igual, o precisamente, su huida es el destino. A mí me parece una idea muy atractiva porque nos libera a todos de decidir, solo hay que esperar y mientras, uno juega a vivir, aunque sea una vida que no le corresponde.

- ¡Ah, no! Qué voltereta más absurda, no tiene ninguna lógica, pero sí coincidimos en algo, también me gustaría que así fuera, a ratos al menos, breves, eso sí, pero no lo es.

- Por un momento pensé que dejaría un miniespacio para lo que usted llama absurdo. Al menos eso es lo que hago, dejo algo para lo imaginario e incontrastable. ¿Cómo sabe? Puede que sea cierto.

- Puede ser, no se percibe algo si no se cuenta con el concepto para nombrarlo.

- ¿Será eso? ¡Qué plasticidad entonces! He nombrado, he creado. Eso cuentan los mitos, primero el nombre, luego el ser.

- Creo que esta última parte amerita otro paseo por el parque.

- Siempre y cuando no se aburra usted.

- Nadie se aburre de sí mismo ¿o sí?

- Puedo asegurar que sí. Creo que hasta Columbo lograba exasperarse a sí mismo.

- Entonces ¿le parece si cambiamos el parque por un almuerzo en la costa?

- y ¿por qué tan lejos?

- y ¿por qué no? Para usted todo tiene que ser lógico, práctico ¿no? Mire, a mí no me engaña. Usted es más como yo de lo que quiere aceptar, aunque no lo diga, ha debido rendirse a esta extraña forma de evidencia.

- ¿Cuál evidencia?

- ¡Uf! La de las casualidades, las coincidencias, las fantasías comunes, dar vueltas y vueltas alrededor del mismo eje sin ninguna lógica, con una mezcla indiferenciada de miedo y arrojo.

- ¿A eso llama usted evidencia?

- ¡Jajajajajajajaja! No puede resistirlo. Se pone en la vereda del frente queriendo atravesar. Está bien, puede contar con mi respeto y cuidado.

- Ahora soy yo quien ríe ¿cree que necesito que usted, precisamente usted, me cuide? ¿no será al revés?

- Está bien, solo dígame algo ¿aceptará un almuerzo en la costa conmigo?

- Especifique más detalles por favor.

- Responda primero.

- No puedo sin los detalles.

- Usted me desespera.

- Usted a mí también.

En el Café

 

I

Se quedó con las ganas de seguir un diálogo lleno de preguntas que no formularía.  En su lugar comenzó a hablar de este otoño, una decepción.

-          ¿No te parece más un verano deslavado que el comienzo del invierno?

-          Que el calor dure pocas horas es a lo máximo que se puede aspirar.

Fingiendo una conversación, analizaron juntos la analogía de la luz como sabiduría y esperanza, así como la sombra de la confusión y el miedo. Sumaron el calor y el frío, las sombras de la caverna de Platón, el arcoíris de la concertación después de la dictadura y hasta la primavera árabe.

Uno de los dos llevaba otra línea de pensamiento interna o triple en vista de que advertía que estaba pensando otra cosa mientras las palabras fluían con corrección y naturalidad. El yo desdoblándose una vez más.

Podía hacerlo bien, como sea, es una característica civilizatoria. Recordaba como bajaba la cabeza cuando recibía las reprimendas de la madre y las consideraba injustas en la niñez. A veces hasta estaba llorando y en su mente era valiente, o insolente, de acuerdo con los parámetros de la época, y respondía con lo que quería decir. Entonces podía ser otro niño y no aquel complaciente y bien portado.

El otro, hacía lo propio y reverberaba en su mente esa expresión de Cortázar –tan café con leche – todo el día se había quedado con esa imagen en la cabeza.

¿Cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien, tan café con leche, y no podemos medir cuánto hemos recaído en los sueños o en la ducha?

El contraste de luz y la sombra daba para muchas conversaciones, tanto como ponerse al día y la actualidad en donde los eventos ocurren tan rápido y se está tan inmerso que no es posible dimensionar qué está pasando incluso en la propia vida, pero seguía hablando del sol, el frío, la fruta, los pies helados.

El Uno y el Otro son intercambiables, el yo jugando a cada rato a entender. Entenderse.

II

Cierto, había sido una mala idea juntarse en un café, era mejor invitar a otro lugar, algo más evocativo para estudiarse. ¿Un bar, un paseo? Había varios en lo mismo, al frente una mujer de unos treinta y tantos, haciendo como que no le interesaba ganarse la atención de su cita, un treintón, vestido y peinado a la moda, estudiándola entera mientras mantiene una mirada de profundo interés en lo que ella decía. La mujer desplegaba una serie de gestos mientras destrozaba un pastel con mucha crema, por el color parecía uno de moka, él, previsor, pidió solo una porción de galletas. La mujer exagera sus gestos y su lucha con el pastel, él está apoyado en el respaldo de la silla, a centímetros de parecer desinteresado, una pierna estirada hacia adelante, que la mujer no ve, lo hace dueño del espacio. Ella afirma sus piernas en la silla, como retrocediendo mientras su torso está casi encima de la mesa, en ocasiones se retira, pero su esfuerzo con el pastel no la ayuda.

Ambos se estudian, ella sonríe poco, él menos. Ambos se cuidan de no parecer demasiado interesados, pero sí educados. El objetivo parece ser una competencia por quien muestra menos interés y luego decir – fue agradable – sabiendo que no se escribirán otra vez.

III

Más allá, un par de mujeres habla sin parar, son habituales de por aquí, siempre peleo con una de ellas porque insiste que el brunch, nombre siútico para una once o desayuno más contundente, se llama Côte d'Azur, ella dice – cotdasiur - y yo me hago la que no entiendo porque se llama Coté de Azur – cotédeazur -. A mí me va a venir a enseñar ¿Qué se cree esta vieja? Soy yo la que trabaja aquí y no voy a saber cómo se llama el famoso brunch. ¡Qué pida el otro entonces! El Paris tiene más cosas todavía y así no pelea conmigo sobre cómo se pronuncia. Siempre gano yo, obvio; la amiga termina pidiendo porque ya no tiene paciencia para la misma pelea.

Otra gente deja de hablar cuando una va a servirles, pero parece que el tiempo se les hace poco para hablar. Tanto hablar y hablar, hablar qué - ¡cosas de viejas serán pues! – los hijos, los nietos, lo caro del aceite, lo mal que se porta la nana, cuál detergente es mejor y esas cosas que hablan las viejas. ¿De qué más van a hablar?

 

Algunos clientes me caen bien aquí, la mayoría no. Se gastan mucha plata en leseras, a mí me costaría un día de trabajo lo que a ellos una once, pero aquí me tengo que esforzar por tratar bien a la gente, ya de dos cafeterías me han echado por reclamos, pero es que son enervantes. Ya los tengo clasificados, a una le hacen recitar toda la carta porque los aturdidos no saben usar el código QR del teléfono, como si fuera tanta ciencia. Casi siempre piden los primero que una nombra porque no les da la memoria para más, el truco es nombrarles lo más caro y lo que una sabe que hay. Antes trabajé en un café donde no había ni la mitad de lo que estaba en la carta y ahí tenía que estar una poniendo cara de gato con botas y dar explicaciones ridículas: los proveedores, el cambio de dueños, en fin, pero hacer eso todo el día, todos los días aburre y yo me aburrí. Un día, el papá de mi hijo, ese huevón, no lo vino a buscar, era sábado y yo tenía que ir a trabajar, ningún hombre va a entender esa desesperación, estar lista para salir, el cabro chico llorando porque no llega el ahueonao y una, histérica, gritando por el teléfono, pateando todo, los juguetes y la mochila preparada para el día que sale con el papá. Lo único que escuché en mi cabeza, era – Loca, lo siento, no puedo ir a buscar al Gonzalito - no sé qué dijo después, no le creo nada, lo empecé a insultar, a decirle que si yo no trabajo el cabro chico no come, que seguro se había ido de farra y no podía levantar el culo de la cama. Le dije todo lo que se me ocurrió y cuando me di cuenta, el infeliz me había puesto en altavoz para que su nueva pareja escuchara lo loca que puedo ser.

Tuve que dejarlo con mi vecina porque mi mamá no me hablaba hacía una semana y yo me había jurado nunca más pedirle ayuda. Vieja de mierda, toda la vida sacándome en cara que por mi culpa sacrificó su juventud y que encima yo me había puesto a tener un hijo con un huevón penca - ¿Y mi papá?, tan buen partido que es poh, si ni lo conocí – ahí me echó y tuve que rogarle que me perdonara porque no tenía dónde irme. Me comí la rabia entera y ahí estoy tratando de sobrevivir con mi sueldo de mesera. Ese sábado llegué una hora y media tarde al trabajo, todos con cara de perro y yo lloraba de pena y rabia, le rogué a mi jefe que me dejara adentro lavando los platos porque era incapaz de hablar sin llorar. No le quedó otra.

Todos los favores se cobran, todos los sacrificios se cobran, eso me decía una amiga. Dicho y hecho, que no me echara fue considerado un favor y de ahí en adelante el miserable de mi jefe empezó a manosearme y a hacerse el lindo, trataba de que me quedara después del cierre. Busqué otro trabajo en mi media hora de descanso caminé por los cientos de cafeterías y restaurantes de la zona y cuando estuve segura de irme, yo misma lo provoqué una tarde y cayó redondito. Me metió la mano por el escote, en el delantal yo llevaba un tenedor, fingí que me gustaban sus dedos chicos y regordetes metidos ahí, retrocedí para apoyarlo en la muralla y cuando estaba todo calentón le enterré el tenedor en el muslo. No pudo gritar porque lo tenían demandado por acoso hacía tiempo y lo vi gritar hacia adentro de sí mismo, estaba rojo de rabia, parecía que iba a explotar, casi oigo sus garabatos y por supuesto la amenaza de echarme. 

¿Qué puedo decir de eso? Odio los dedos chicos, regordetes y que parece que se doblan hacia atrás como si fueran de goma y también detesto a las viejas que no saben pronunciar su pedido de la carta y me corrigen.

Le fue bien a Ana

 

Membrana

 

Debe ser la influencia del cine, la TV, los videoclips. Tantas imágenes que rodean el recorrido habitual en estos días. En algún momento, no puede decir cuándo ni por qué, sintió que había traspasado una membrana de aire y agua. ¿Será por haber estado leyendo de los octoniones, la materia oscura, los agujeros negros?, era una hipótesis. Tanta atracción por esos temas. Proporcional a la incapacidad para entenderlos. Comenzaba bien, pero aparecían las fórmulas matemáticas y se acababa la luz de la comprensión.

 

Habiendo atravesado esa membrana, no entendía qué era lo que estaba pasando y culpaba a su imaginación. No recordaba haber consumido ningún alterador de conciencia ese día, o tarde, o noche. Solo le habían hecho un scanner cerebral y se había sentido bien al salir. En ese otro mundo, había alguien que la acompañaba o la invitaba o la guiaba o quien sabe. Ella iba gustosa detrás, siguiendo instrucciones que no eran audibles.

 

¿Sería esto algo parecido ­­­a un universo paralelo? Un mundo casi ingrávido y onírico más bien parecía un sueño, más vívido y poco común, pero un sueño. Se parecía a las atmósferas creadas por el Cirque du soleil, en donde unos personajes parecen flotar, ocurren escenas paralelas y las perspectivas parecen contradecirse. Un grabado de Escher, pero colorido y pacífico.

 

Fuera lo que fuera, tenía que aprovechar ese estado. Quien la acompañaba, no era alguien, parecía una idea. Al menos era intangible, tampoco era un pensamiento instalado en su mente, venía de afuera y no era visible. Quedaba fuera del rango de la imagen. Mientras avanzaba, pensaba en cómo iba a explicar esto, era todo tan anómalo. Eso que la guiaba, seguro tenía acceso a los contenidos de su conciencia porque de solo sentirlo cerca, la confianza surgió de inmediato. También parecía ordenarle “deja de pensar, deja de pensar”, no logró seguir del todo esa instrucción. Dejar de pensar era un abandono de sí misma. Pensar era lo que la hacía sentir una unidad integrada.

 

Eso, parecía querer entrenarla en entrar y salir de la membrana a voluntad, para que volviera todas las veces que quisiera. Al principio se estrellaba, la membrana podía ser traspasable como gas, pero si la entrada era incorrecta se solidificaba y comenzaba una sensación de ahogo angustiante. Eso, algo hacía para que esa sensación no fuera paralizante. Seguro era una ventaja para los principiantes como ella. Las instrucciones que recibía se parecían a “tienes que atravesar la membrana como cuando sales del fondo de la piscina y alcanzas el aire” Entonces, Oriana estiraba los brazos, se impulsaba desde el pecho y avanzaba hacia la membrana que dividía su mundo de este otro. Cuando volvía a su mundo, el tiempo no había transcurrido. Se reintegraba a la escena que había dejado y retomaba la acción. Había además una antesala, por llamarla de algún modo, que dejaba la pausa necesaria para que el cerebro se adaptara. Parecía un tablero de ajedrez, con celdillas semi sólidas, donde existía gravedad y perspectivas más parecidas a las del mundo de Oriana. Podía ver a otros mirando hacia arriba como quien se ducha y deja caer agua en su rostro. Debe ser una limpieza de contenidos, para no contaminar los mundos.

 

Recordó los cuadros de Magritte. No sabía si estaba imaginando, recreando o asimilando al par de amigos conversando en el aire, con sombrero y todo. Debo estar ordenando lo que veo según las estructuras perceptivas con que cuento, esa es la limitación de esta experiencia, , pero Eso, le aseguró que poco a poco iría ampliando su rango de experiencias posibles. No podía dialogar, pero pensó que eso implicaba cambiar su estructura y como fuera, limitada, temerosa, incapaz para las matemáticas y un sinfín de otras características, era su identidad. Eso, parecía sonreír, ya no había arrepentimiento posible.

 

Ya sabía entrar y salir a voluntad. La sensación era de liviandad y difusión. Eso, dio por finalizada esa parte del entrenamiento cuando Oriana comenzó a oscilar y girar sobre sí misma al traspasar la membrana.

 

En algunas de las visitas a ese otro lado, Eso la llevó a recorrer más espacios, o lugares, o recuerdos, o constructos. Aún no encontraba los conceptos que pudieran calzar con las experiencias que estaba teniendo.

 

Se llevó una grata sorpresa cuando reconoció algunos paisajes. Ese campo de capullos de almas, tan grande que se perdía en el horizonte, tan colorido y luminoso y sin embargo tranquilizador. En los capullos esperaban las almas, o identidades, pensaba ahora, que atravesarían la membrana a su mundo. Hubiera querido advertirles acerca de lo que se encontrarían, pero Eso le ordenó, que no lo hiciera, que cada identidad debía resolver, tal como lo había hecho ella. 

 

Vio también ese portal dorado, uno que estaba en la cima de una montaña gélida. Lo reconoció porque en realidad no tenía alternativa. Nunca pudo olvidarlo. Había llegado a esa imagen después de un ejercicio de relajación, según dijeron, inocuo y superficial. Siguió las instrucciones del monitor y de repente se encontró en esa montaña frente a un muro dorado. Se hubiera quedado allí, pero comenzó a oír gritos y a sentir que varias manos la remecían. Solo sentía frío y paz. Alguien dijo un nombre y entonces despertó del ejercicio. El monitor tenía cara de horror y algunos otros participantes parecían exhaustos.

 

Ahora estaba de nuevo, ese muro, portal o lo que fuera. Esta vez podía quedarse todo lo que quisiera. Lo recorrió, era fascinante y al mismo tiempo terrorífico.

 

Cada vez se quedaba más rato en el otro lado. Cuando volvía a su vida ordinaria se sentía más y más desconectada, pero pocos parecían notarlo. Su efectividad en el desempeño de los roles asumidos era impecable. Eso, le había avisado que era parte de la fascinación inicial por el otro lado, pero que debía permanecer en su mundo y aprovechar los sentidos que poseía. Hubiera querido preguntar para qué la guiaba, que por qué debía quedarse en este lado y no irse de una vez al otro, pero era inútil. No había respuesta.

 

Por un tiempo pensó que el otro lado era la muerte. Que se estaba muriendo y parte de la preparación para irse eran estas visitas. Eso, se rio de esa idea. La muerte era la nada, la conservación del Carbono, Hidrógeno, Oxígeno y Nitrógeno no contenía una conciencia, la identidad se desvanecía, no había viaje ni paisaje.

 

El otro lado estaba lejos de ser la nada.

 

Otro scanner cerebral, el tumor había crecido. La cirugía era inevitable a estas alturas. Antes de la anestesia general, atravesó la membrana, se sumergió en una visita larga y sin guía. Entraron en su cerebro, sacaron el tumor y Oriana seguía visitando el otro lado. Se encontró con recuerdos y sensaciones de todo tipo: sabores, sonidos, temblores, orgasmos, terrores, exaltaciones. No quería volver de ese viaje.

 

Visitó todos los rincones que pudo, abrazó a su madre, la invitó a atravesar la membrana, pero ella no podía, se quedó en su compañía todo lo que pudo.

 

Una mañana, o una tarde o una noche de invierno, verano, o primavera u otoño, pasó su lengua por los labios, la mucosa despertó y la humedad se sentía placentera, movió también su dedo meñique y la corporalidad asumía poco a poco el control. Emprendió el salto para atravesar la membrana, se impulsó, dio muchas vueltas sobre sí misma, disfrutando esa sensación de gas y agua al máximo. Eso, la observaba satisfecho. Atravesó la membrana, llegó a la antesala y podía jurar que llevaba el sombrero que pintaba Magritte.

 

Nunca más pudo atravesar la membrana y visitar el otro lado.

Jorge Drexler, Universos Paralelos

https://youtu.be/PCeRWYvvPtg

Caleidoscopio

 

Y entonces El Aleph sí se inspiró en un caleidoscopio. Ya me parecía, todos los ángulos de un mismo punto, en un punto todos los ángulos posibles. Toda la historia y los futuros posibles concentrados en las células de todos y cada uno.

Debo tener por ahí un par de caleidoscopios.

Fueron horas de horas en la infancia mirando las infinitas posibilidades de combinación de formas, colores, espejos y perspectivas que se estructuraban con cualquier movimiento, por minúsculo que fuera.

Casi te envío un mensaje para contarte lo del Aleph y el caleidoscopio. No, no estuve ni cerca de hacerlo, ni con la conciencia alterada he estado cerca. Jamás me atrevería a perturbar tu calma y olvido. Solo que una botella de vino vacía me recordó conversaciones e imágenes y junté todo, un merlot y Bach. El Aleph y Beethoven. Bach es terapéutico, Beethoven lee el alma. Eso pensaba ayer.

No había podido escuchar en mucho tiempo el concierto para dos violines de Bach, en especial el segundo movimiento. Ayer apareció por ahí y logré llegar al final. Fui interrumpida por una sorpresiva invitación,

- ¡Vamos a Varadero!

Creo que al ver mi cara de desconcierto comenzó a proponer otros destinos: Cancún, República Dominicana, Montañita.

El sistema nervioso es cerrado, sí, somos universos individuales, pero ¿no se suponía acaso que por muchos años estuvimos coordinados? ¿no me escuchó decir que detesto los resort y ese concepto de all inclusive? ¿Que no hay nada más lejos de lo que quisiera hacer que estar tirada a la orilla de una playa con agua tibia?

Debí haber respondido algo, seguro mi sempiterna amabilidad me salvó una vez más y me libró de generar un conflicto. Horror de horrores ¡un conflicto! ¿moi? Imposible. Siempre hay una forma de respetar las diferencias, de aplacar la ira, de bajar la voz, de entender.

Mi psicóloga me dijo hasta el cansancio que ese era mi problema, que transformaba la rabia en pena, que me las daba de comprensiva con todos, que en cierto modo me sentía omnipotente y superior por tratar de buscar explicaciones al comportamiento de los otros y entonces respondía desde la racionalidad y jamás desde la emoción.

Estaría orgullosa mi psicóloga del resumen de sus intervenciones conmigo. Siempre la llamé mi psicóloga, creo que a ella le gustaba eso. Lo malo fue como terminó todo. La última sesión me echó, estaba tan enrabiada conmigo, me dijo que no había visto a nadie más porfiada, de pronto se exasperó, me gritó, me exigió que me enojara, que cómo era posible que no reaccionara frente a sus provocaciones.

Me quedé mirándola, callada. Es que era tan evidente lo que estaba haciendo, buscaba hacerme sentir mal, hasta herirme, por algunos instantes lo logró. Me dijo que me creía buena persona, pero que solo era una cobarde disfrazada de santurrona. Aun así, no le respondí, empecé a pensar en la escuela teórica que fundamentaba esa estrategia. En cómo ella relataría esa sesión a su supervisor.

Creo que suspiré y solo dije – no estoy peleando con usted.

Se tomó la cabeza con las dos manos sacudiendo su pelo rubio lleno de rulos.

- ¡Ándate de aquí! ¡ya no te soporto!

Se puso de pie y se paró al lado de la puerta.

Tomé mi bolso del suelo, le dije que gracias por la ayuda que me había dado en el trabajo previo, me interrumpió

- No vuelvas, te derivaré con Fabio Solari.

- Muchas gracias.

Debió pasarle algo, sus gritos se habían escuchado hasta en la sala de espera, cuando salí me miraron esperando un comportamiento de loca supongo. Me paré frente a la recepcionista y me despedí de ella, agradeciendo por todas las veces que me llamó para confirmar la hora y otros detalles de su buen trabajo.

Pasé a tomar un café con leche y unas galletas al café que quedaba entre Málaga y Burgos. No entiendo bien por qué, pero en unos segundos tenía los ojos llenos de lágrimas y ellas decidieron lanzarse sobre mi taza hasta desbordarla, Las galletas se mojaron, no pude comerlas. La cucharita comenzó a flotar en el plato y hacía un ruidito molesto. De pronto empecé a escuchar todos los sonidos de la cocina de la cafetería, el agua corriendo, los servicios tirados en los cajones por el personal que se reía y conversaban a los gritos. El chorro de agua y vapor de la máquina de café parecía el sonido de un tren, los pasos de la mesera sonaban como si anduviera con zapatos de bailaora de flamenco, su voz chillona parecía decir una y otra vez lo mismo - ¿Qué desea servirse? - Era insoportable. Resistí un par de minutos más, dejé un billete de cinco mil pesos en la mesa y me fui sin que nadie lo notara. La mesera corrió a mi mesa por si había hecho perro muerto, se calmó al ver el billete rojizo.

No volví a ver a Olga, mi ex psicóloga. Tampoco fui al que me recomendó, si la psicóloga en la que confié podía perder así el control con una de sus pacientes, no esperaba nada más de ese gremio.

 Así las cosas, la vida siguió su curso, llegué a la conclusión de que cada persona tiene derecho a un área fracasada o menos desarrollada, yo tengo varias, pero las disimulo bien. Mi madre dice que el arte de la simulación es parte de la buena educación. Ella es extrema, una vez se fracturó un brazo y mi papá tenía invitados a comer. Se aguantó toda la cena, solo yo noté que no movía el brazo izquierdo. Cuando se fue el último invitado, le dijo a mi padre que la llevara a la urgencia, que se había caído de la escalera desde el segundo piso. Mi padre le dijo que si había aguantado tantas horas, bien podía aguantar otras más y esperar que él durmiera. Su día había sido agotador. Pensé que iba a llorar o algo. Mi madre se limitó a recoger la mesa y a dejar las cosas ordenadas, ni siquiera me pidió ayuda. Lo hice por solidaridad. Cuando me acerqué a abrazarla me hizo a un lado y me mandó a la cama. En una casa silenciosa una aprende a observar todos los detalles y a hacer como que todo está bien. A veces recuerdo las tardes de caleidoscopios y burbujas de jabón, las cosas estaban del todo bien. Las burbujas y lo que se reflejaba en ellas era muy interesante. Los colores del arcoíris deslizándose sobre una superficie delicada y traslúcida, una ventana dibujada encima, las hojas del parrón o la cara del perro que trataba de alcanzarlas.

Tanto en un instante.

También podría aplicar esa frase a lo que me pasó contigo, pero lo encontrarías melodramático e inoportuno ¿patológico? No sé si usas esa categoría.

No hay conflicto alguno, todo está de maravillas. Hice las maletas sin chistar. Decir que no iba a significar un enorme problema. Y bueno, tal vez el calor no sea demasiado.

Alguna vez pensé que tú y yo podríamos escaparnos a la playa un día de invierno o a la nieve, algún lugar solitario, solo un rato y hablar de cualquier cosa o no hablar, ¡ah! y compartir audífonos, venden unos que sirven para que dos personas se conecten al mismo aparato, los vi en esas tiendas de cachureos coreanos o chinos. Tan ingeniosos que son. No se pudo no más.

 

II

La arena es suave, hace calor. Hay enormes mesas con cantidades increíbles de comida. Es tanta que no me dan ganas de comer. Hay tantos colores que casi me aturdo, Todos los días hay programas para pasar el día, paseos en barco, ski acuático, salto en bungee, caminata por la selva, una selva aséptica por supuesto.

El color del agua es increíble.

Ahora estamos tirados en unas sillas de bambú cubiertas de toallas, nos acaban de traer unos tragos y unas brochetas con frutas tropicales. Waldo viene de zambullirse en el mar, bronceado, feliz.

Yo miro el horizonte y no se ve ninguna nube.

Mientras mi conciencia se diluye en el mojito, sonrío sin parar.

Stephan Moccio, Dukes

https://youtu.be/gaV3nN85blI

La Japonesa

 

Miguel llamaba a Emilia japonesa, no tenía nada de oriental, al menos no en su físico, tampoco en su verdadero nombre, pero por alguna razón a él le parecía que ella estaba en el lugar equivocado y cuando se dejaba llevar por su lado mágico o irracional, por influencia de la japonesa, también consideraba que la chica estaba en el tiempo equivocado.

 

A veces le venían unas ganas irrefrenables de contactarse con ella, tomaba su celular, la buscaba, la veía en línea, casi siempre estaba conectada. Era inquieta, no podía estar mucho rato sin saber qué estaba pasando, decía que tenía esa sensación de estar perdiéndose de algo. Podía verla mirando la pantalla de su celular, pasando de una red a otra, buscando temas de muchas clases. A veces era enervante.

 

Miguel comenzaba a escribir y luego se arrepentía. No se le ocurría nada para iniciar una conversación que fuera inocua y al mismo tiempo le permitiera saber de ella, de cómo lo veía, a qué distancia lo ponía. Se daba cuenta que era por su ego. Por supuesto que quería que ella estuviera bien, sin dolor, pero qué difícil era tolerar pasar a ser historia.

 

Le puso Japonesa porque escuchaba las bandas sonoras de las películas de Ghibli y otras, se pasaba las tardes leyendo con música de Sakamoto o Hisaishi. Miguel encontraba que era siempre la misma melodía, no podía distinguir una de otra, la Japonesa podía hacerlo, ese nombre le venía porque a veces se quedaba mirando al vacío como si no estuviera ahí, como si su mente estuviera vagando por otros lados. Le recordaba esas pinturas de mujeres menudas mirando el horizonte, ataviadas de kimonos.

 

Alguna vez le confesó que podía volar suavemente por encima de la tierra húmeda del sur o que podía elevarse con el viento recio si se asomaba a acantilados o paisajes más salvajes, que incluso se sumergía en el mar helado y no sentía la necesidad de respirar. Miguel no podía dilucidar si hablaba en serio o lo hacía para confundirlo, para asustarlo. Ahora que estaba lejos de su influencia, concluía que era la imaginación la que la hacía decir esas cosas raras. Una vez, mientras escuchaba The Last Emperor comenzó a describirle lo que veía. Era un secreto. Le decía que sabía qué sentía, que sabía cuándo la extrañaba.  Hubo un tiempo en que eso lo contuvo de imaginarla, de recordarla al lado suyo, acoplada a él, respirando en su cuello, con los ojos cerrados como si solo quisiera concentrarse en las sensaciones que él le provocaba. ¿Cómo sabía la Japonesa que la observaba para guardar recuerdos a los que pudiera recurrir después?

 

Conservaba la misma foto de perfil de cuando estaban juntos, ella parada sobre una roca con un cielo amenazante y una nube negra sobre la cabeza. Decía que esa nube la acompañaba a todas partes, aunque hubiera sol.

 

Miguel buscaba por sus diferentes perfiles, quería más fotos, descubrir qué podría estar sintiendo por la mirada que tenía o si volvería a hablar en claves que él entendía o creía que lo hacía. Encontraba lo de siempre, la japonesa debía estar bien. Transmitiendo en quizás qué frecuencia, quizás qué buscaba ahora. Lo peor, quizás con quién estaba.

 

No se podía confiar en ella. Ella tampoco confiaba en nadie. Decía que las historias que vivía ya las había imaginado, los finales no eran sorpresivos porque se repetían casi calcados. Miguel estaba seguro de que ella se encargaba de que los finales fueran los mismos.

 

Antes era tan fácil hablar, no se detenía y de haber tenido tiempo y no tener tantas exigencias en la universidad podría haber pasado horas hablando con ella.

 

Ahí estaba de nuevo, en línea. Y ahí también estaba esa sensación de que no había que remover nada porque una frase podría cambiar la historia, para atrás y para adelante. O no, lo dejaría en visto y nada más, como lo había hecho él después de sus intensas declaraciones de amor. Un vacío que sonaba parecido a los ecos de un gong pesado y enorme. Así sonaba la japonesa en su mente. Una vibración sorda, profunda que lo estremecía por dentro.

 

Eran las tres de la tarde, había almorzado temprano, a pesar del mes que corría todavía hacía calor y el departamento se volvía un poco insoportable, salió a caminar un rato. La calle estaba vacía, los restaurantes llenos. Manuel Montt era así los sábados. Ya quería cambiarse de barrio, al principio le gustó la idea de estar cerca de todo. Ya no.

 

El teléfono vibró en el bolsillo de su pantalón. Se acordó de la japonesa, aún pensaba que ella podía, un día cualquiera, hablarle con cualquier excusa. No había nada, habrá sido una notificación de actualización de alguna aplicación. Vio a un tipo parecido a Ben Stiller, otro recuerdo de ella, veía una y otra vez la escena en donde el tipo aprende a bailar salsa para impresionar a Polly. Para ella era la escena más romántica que había visto en una película. Recordó ese rato que pasaron tirados en la cama comentando esa secuencia y cómo brillaban los ojos de ella mientras valoraba el esfuerzo del protagonista por estar a la altura de su novia. Miguel discutía que en realidad estaba tratando de ser otro para ella, que el tipo era un aburrido, un obsesivo enfermo de predecible.

 

Siguió caminando por la sombra hasta llegar a la Plaza Ambrosio del Río. Ahí la vio, La Japonesa jugaba con un niño, una guagua. Lo levantaba y giraba con él riéndose en el aire. No se veía algún tipo con cara de ser el padre por ahí cerca. Ella puso al niño en el coche, levantó la mirada directo hacia él. Miguel se quedó dónde estaba, no sabía si acercarse o darse la vuelta y partir. Ella se acercó.

 

- Anoche te vi. Estaba leyendo y estabas cerca de mi cama, a dos pasos. Tenías cara de preocupado. No tienes por qué. ¿Es por mí? Estoy como tengo que estar.

- ¿Qué significa eso?

- Ya sabes, lo sabes perfectamente.

- ¿Cumples un designio?

- Algo así. Igual que tú.

- ¿Cómo se llama tu guagua?

- Miguel

- ¿Por qué? ¿su papá se llama así?

- No, porque debió ser tu hijo.

 

A Miguel la escena le parecía surrealista. La noche anterior hubiera matado por estar cerca de ella, por saber cómo estaba, qué hacía, con quién. Ella lo había visto y vino a su encuentro o él a ella, no es posible saber.

 

Cuando volvió a su departamento, no logró acordarse de cómo se despidió. La japonesa habló de un intersticio por donde se comunicaban, que dependía de él abrirlo más. No entendió nada, como siempre.

 

Un par de días después, mirando de nuevo el celular, se atrevió a teclear, el chat duró una hora, como antes, mejor que antes. Una tarde le escribió que estaba dispuesto a aprender a bailar cualquier cosa con ella.

 

 

Ryuichi Sakamoto, The Last Emperor

 https://www.youtube.com/watch?v=A7zxb5wRMoM